Demência





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Bruna - Venusiana
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Não acredito que ele fará isso. Não pode ser. Ele bateu mesmo nela? Acho que sim. Meu Deus!

Fez menção de pegar o telefone, chamar a polícia, discar 190 era tão fácil; mas ela sabia como esses casos de ‘briga doméstica’ eram encarados. No fim das contas a própria mulher negaria por medo. Da mesma forma calou-se e observou por mais uns instantes a mulher caída no chão. Era o nosso segredo;

Não podia intervir, era uma das regras

 

 

Quem somos nós, afinal?

Seremos um bando de ensandecidos insaciáveis que não se contentam de modo algum com a realidade intransigente?

Somos os loucos entediados com sede de diversão e que ainda assim cedem à rotina, por isso doidos varridos.

Eu queria poder viver de poesia

Disseram que quem faz um poema salva um afogado*. Pode até ser que salve, mas o poeta mata a si mesmo em cada verso. Quem faz poema não tem um pingo de amor próprio e tende a miséria e ao caos e se afoga nas próprias palavras engasgando nelas.

Quem sabe sejamos todos boêmios poetas que escrevem em pedacinhos de guardanapo enquanto esperam a conta numa realidade paralela. Só mesmo assim, porque ô mundinho de gente chata e poetas escassos.

*poema de Quintana na prova da UFBA



- Postado por: Venusiana às 01:09:12
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